Тематический форум ВМЕСТЕ

Информация о пользователе

Привет, Гость! Войдите или зарегистрируйтесь.


Вы здесь » Тематический форум ВМЕСТЕ » #о Литературе » Стихонастроение продолжается - 16


Стихонастроение продолжается - 16

Сообщений 101 страница 120 из 916

1

По правилам форума

Во избежание претензий авторов любых произведений, цитат, высказываний, афоризмов, запрещено размещение данных публикаций без указания авторства или значков копирайта (с), ©, ®

Если это ваше произведение, то указывайте пожалуйста свой ник, так будет понятно, что это вы автор.

С уважением, Администрация.

_______________________________________________

***

Я дверь, к которой нет ключа;
Мне жребий тягостный достался,
Мной кто-то хлопнул сгоряча
И ключ доверия сломался…

Я дверь, к которой нет ключа,
Напрасно воры по привычке
У ржавых скважин хлопоча,
Украдкой ищут к ним отмычки!

Я дверь, к которой нет ключа…
Не раз разбить меня пытались,
Ногами грязными стуча,
Но так за дверью и остались!
Я дверь, к которой нет ключа!
Зачем ключи к… открытой двери?
Войди — за ней горит свеча,
Она зовёт тебя и верит!

Ты дверь откроешь лишь любя,
Поверь, открыть меня не сложно,
Не ОТ себя!.. а НА себя!
Открой… войди! Но осторожно…

Зиновий Винокур.

+10

101

Умер поэт Андрей Дементьев.

Никогда ни о чем не жалейте вдогонку,
Если то, что случилось, нельзя изменить.
Как записку из прошлого, грусть свою скомкав,
С этим прошлым порвите непрочную нить.

Никогда не жалейте о том, что случилось.
Иль о том, что случиться не может уже.
Лишь бы озеро вашей души не мутилось
Да надежды, как птицы, парили в душе.

Не жалейте своей доброты и участья.
Если даже за все вам — усмешка в ответ.
Кто-то в гении выбился, кто-то в начальство...
Не жалейте, что вам не досталось их бед.

Никогда, никогда ни о чем не жалейте
— Поздно начали вы или рано ушли.
Кто-то пусть гениально играет на флейте.
Но ведь песни берет он из вашей души.

Никогда, никогда ни о чем не жалейте
— Ни потерянных дней, ни сгоревшей любви.
Пусть другой гениально играет на флейте,
Но еще гениальнее слушали вы.

1986

+6

102

"Ты хочешь, девочка-луна" ...

Ты хочешь, девочка-луна,
Идущая с крутого неба,
Отведать горнего вина
И нашего земного хлеба.
Одежды золотая сеть
Пожаром розовым одела
Так непривыкшее гореть
Твое медлительное тело.
Вкусив таинственную смесь
Того, что в непонятном споре
Разделено навеки здесь,
Поешь ты в благодатном хоре
Твой голос внятен только мне,
И, опустив глаза, я внемлю,
Как ты ласкаешь в тишине
Мечтательною песней землю.

Автор: Федор Сологуб

+1

103

Ни холода, ни сырости, ни гроз,
Выходишь на порог, а там - Севилья,
Живи и пой, вдыхая запах роз,
По пёрышку отращивая крылья.

Из дома попадаешь в царство фей
И дальше до конечной на трамвае,
Паришь в объятьях солнечных лучей,
Про все свои печали забывая.

Ведут дороги через облака
Туда, где начинаются июни,
Ночами снится шёпот ветерка,
Далёкие созвездия и луны.

Ты вспомнишь про воздушные шары,
Про тополиный пух, летящий в небо,
Как ездили в поход и жгли костры,
Как пили молоко со свежим хлебом.

Бежали бы туда из сентябрей,
Отметили б на карте наше лето,
И, всё равно, не хватит жизни всей,
Нарадоваться птицам, морю, свету.
(с)

+2

104

Жизнь вернулась так же беспричинно,
Как когда-то странно прервалась.
Я на той же улице старинной,
Как тогда, в тот летний день и час.

Те же люди и заботы те же,
И пожар заката не остыл,
Как его тогда к стене Манежа
Вечер смерти наспех пригвоздил.

Женщины в дешевом затрапезе
Так же ночью топчут башмаки.
Их потом на кровельном железе
Так же распинают чердаки.

Вот одна походкою усталой
Медленно выходит на порог
И, поднявшись из полуподвала,
Переходит двор наискосок.

Я опять готовлю отговорки,
И опять все безразлично мне.
И соседка, обогнув задворки,
Оставляет нас наедине.

Не плачь, не морщь опухших губ,
Не собирай их в складки.
Разбередишь присохший струп
Весенней лихорадки.

Сними ладонь с моей груди,
Мы провода под током.
Друг к другу вновь того гляди,
Нас бросит ненароком.

Пройдут года, ты вступишь в брак,
Забудешь неустройства.
Быть женщиной - великий шаг,
Сводить с ума - геройство.

А я пред чудом женский рук,
Спины, и плеч, и шеи
И так с привязанностью слуг
Весь век благоговею.

Но как ни сковывает ночь
Меня кольцом тоскливым,
Сильней на свете тяга прочь
И манит страсть к разрывам.

Пастернак Борис

+2

105

Скажите, Вы когда-нибудь любили?
Скажите, в Вашем доме плыл рассвет?
А голуби над головой кружили
Свой самый белый в мире менуэт?

Скажите, в Вашей спальне пела вьюга?
А Вы читали ей свои стихи?
А в каждом взгляде Вы искали друга
И брата, как лекарство от тоски?

А Вы когда-нибудь стояли на вокзале,
Вдыхая сложный запах поездов,
А Вам казалось, что Вы в тронном зале
Почти что задохнулись от духов.

Скажите, Вы когда-нибудь рыдали
Навзрыд от счастья горького с утра?
А душу на салфетках отдавали
Редакторам, ревнителям пера?

А Вы надеялись на Божью волю?
А в осень с листьями летали в свет?
А Вы благословляли свою долю,
Когда любовь предаст
И больше нет надежд?

А Вы смиряли строгую гордыню,
Пытаясь одолеть свои пути?
А Вы любили так, что даже имя
Вам больно было вслух произнести?

И если Вам хоть чуточку знакома
Ошибок рябь моей шальной руки,
То, значит, это Вам, а не другому,
Я написала все свои стихи
(с)

+5

106

Есть люди с особо чувствительной кожей –
их лучше не трогать. Они не похожи
на всех остальных. Они носят перчатки,
скрывая на коже следы-отпечатки
лилового цвета от чьих-нибудь пальцев,
бесцеремонных в иной ситуации.
Они опасаются солнца в зените.
Обычно, надев толстый вязаный свитер,
выходят из дома по лунной дорожке
пройтись; и не любят, когда понарошку,
когда просто так, не всерьез, не надолго.
Болезненно чувствуют взгляды-иголки
и крошево слов. Они прячут обиду
в глубины глубин, но по внешнему виду
спокойны они, как застывшая глина,
лишь губы поджаты и паузы длинны.
Они уязвимы, они интересны;
и будьте чутки и внимательны, если
вы их приручили: они не похожи
на всех остальных – они чувствуют кожей

© Павич Милорад

+1

107

http://s3.uploads.ru/9uVmA.jpg

+3

108

В стекло уткнув свой черный нос,
все ждет и ждет кого-то пес.

Я руку в шерсть его кладу,
и тоже я кого-то жду.

Ты помнишь, пес, пора была,
когда здесь женщина жила.

Но кто же мне была она?
Не то сестра, не то жена.

А иногда, казалось, дочь,
которой должен я помочь.

Она далеко… Ты притих.
Не будет женщин здесь других.

Мой славный пес, ты всем хорош,
и только жаль, что ты не пьешь!
_________
Е. Евтушенко

+2

109

Люблю тебя сейчас
Не тайно - напоказ.
Не "после" и не "до" в лучах твоих сгораю.
Навзрыд или смеясь,
Но я люблю сейчас,
А в прошлом - не хочу, а в будущем - не знаю.
В прошедшем "я любил" -
Печальнее могил, -
Все нежное во мне бескрылит и стреножит,
Хотя поэт поэтов говорил:
"Я вас любил, любовь еще, быть может..."
Так говорят о брошенном, отцветшем -
И в этом жалость есть и снисходительность,
Как к свергнутому с трона королю.
Есть в этом сожаленье об ушедшем
Стремленьи, где утеряна стремительность,
И как бы недоверье к "я люблю".

Люблю тебя теперь
Без мер и без потерь,
Мой век стоит сейчас -
Я вен не перережу!
Во время, в продолжение, теперь
Я прошлым не дышу и будущим не брежу.
Приду и вброд, и вплавь
К тебе - хоть обезглавь! -
С цепями на ногах и с гирями по пуду.
Ты только по ошибке не заставь,
Чтоб после "я люблю" добавил я, что "буду".
Есть горечь в этом "буду", как ни странно,
Подделанная подпись, червоточина
И лаз для отступленья, про запас,
Бесцветный яд на самом дне стакана.
И словно настоящему пощечина -
Сомненье в том, что "я люблю" - сейчас.

Смотрю французский сон
С обилием времен,
Где в будущем - не так, и в прошлом - по-другому.
К позорному столбу я пригвожден,
К барьеру вызван я языковому.
Ах, разность в языках!
Не положенье - крах.
Но выход мы вдвоем поищем и обрящем.
Люблю тебя и в сложных временах -
И в будущем, и в прошлом настоящем!...

Высоцкий Владимир

+2

110

Вы, идущие мимо меня
К не моим и сомнительным чарам, —
Если б знали вы, сколько огня,
Сколько жизни, растраченной даром,
И какой героический пыл
На случайную тень и на шорох...
И как сердце мне испепелил
Этот даром истраченный порох.
О, летящие в ночь поезда,
Уносящие сон на вокзале...
Впрочем, знаю я, что и тогда
Не узнали бы вы — если б знали —
Почему мои речи резки
В вечном дыме моей папиросы,—
Сколько темной и грозной тоски
В голове моей светловолосой.
Марина Цветаева

+3

111

Когда приходит ночь и засыпает вечер..
Иду в своё местечко и наливаю чай..
Сажусь на подоконник и мир - как будто в вечность,
Землёю из под ног , уходит невзначай.

И пальцем по стеклу, я провожу условно,
За каплями дождя, стараюсь повторить,
Так грустно и смешно, так громко и безмолвно,
Пытаюсь  уловить невидимую нить.

Смотрю уныло в даль и в мыслях зависая,
Картинки все плывут, как в небе облака.
То радость, то тоску, мне слёзно навивая,
С тобой я не прощаюсь ... Я говорю - пока.

Таинственно гляжу, прильнув виском к окошку,
Как ветер колыбелью баюкает листву.
Как отражаясь в лужах, фонарные дорожки,
Рассвет со мною вместе встречают поутру.

И каждый день - иной! На прежний - не похожий!
С Субботы до Субботы, я провожу с тобой.
И может быть однажды, придуманный прохожий,
Обнимет своим взглядом, помашет мне рукой.

+5

112

"Так вышло"...

Так вышло.

Луна непонятною краской

обочины выкрасила...

Нас выжгло!

Нас -

будто из поезда полночью -

выбросило.

По пояс -

холодного снега в кювете.

В сугробах - полмира!..

А поезд

проносится мимо...

проносится мимо,

проносится мимо.

Постой!

Но ведь только минута прошла,

как мы ехали в нем и смеялись.

С его теснотой

и нежданною грустью

смирялись.

Глупили!

В чужие печали и беды

бесстрашно влезали.

Мы были

самими собой.

А теперь мы - не сами.

Теперь,

вспоминая себя,

оглушенно и тяжко молчим мы.

Тебе

я кажусь незнакомым,

далеким,

едва различимым...

Пустынная полночь.

Ладони в ожогах метельного дыма.

А поезд

проносится мимо,

проносится мимо,

проносится мимо...

Летит он - снарядом!

И тащит куда-то не наши обиды,

не наши болезни и счастья.

Ты - рядом.

А как достучаться?

А как дотянуться?

А как до тебя докричаться?...

Под снегом великим,

над временем тысячеверстным

безмолвные

крики

висят,

зацепившись за звезды.

Мне их не избавить

от каждого прошлого дня

и от каждого мига...

А память

проносится мимо,

проносится мимо,

проносится мимо...

Автор: Роберт Рождественский

+3

113

Без тебя не живу.
Не летаю.
Провожаю знакомую стаю
И опавшие листья листаю –
Всё, что писано в них, понимаю.
Посылаю апрелю и маю
Запоздалый привет:
«Обнимаю…»
…Письменами себя осыпаю
И под шёпот беды засыпаю...
Без тебя не живу.
Догораю.
Выбираю препятствия к раю
И на клавишах боли играю –
Всё, что дышит мажором, стираю.
Продвигаясь к последнему краю,
Успеваю сказать:
«Умираю…»
…Полуимя твоё повторяю
И невидимо силы теряю…
Без тебя не живу.
Остываю.
Неродные дожди согреваю,
Напеваю сонеты трамваю,
А другие стихи забываю.
Где-то Герда несчастному Каю
Прокричала в лицо:
«Отпускаю!
И на нежность тебя обрекаю!»
… Без тебя не живу.
Истекаю…

+3

114

Каждый выбирает для себя
женщину, религию, дорогу.
Дьяволу служить или пророку —
каждый выбирает для себя.

Каждый выбирает по себе
слово для любви и для молитвы.
Шпагу для дуэли, меч для битвы
каждый выбирает по себе.

Каждый выбирает по себе.
Щит и латы. Посох и заплаты.
Меру окончательной расплаты.
Каждый выбирает по себе.

Каждый выбирает для себя.
Выбираю тоже — как умею.
Ни к кому претензий не имею.
Каждый выбирает для себя.

© Юрий Левитанский, 1976г.

+5

115

Если сердце болит
И от холода ежится,
Не стесняйтесь любить,
Остальное приложится.

Если вас и любить
И жалеть перестали,
Постарайтесь простить -
Остальное – детали.

Умирать или жить
С этим чувством не страшно,
Вы умели любить,
Остальное - не важно.
©

+6

116

что мне известно о правде? она — философский камень
все её так хотели
все её так искали
и по церквушкам мелким
и по большим борделям

все её так желали
все её так хотели

я откопала случайно, словно иголку в сене
высохли разом реки, земли за миг просели
тысяча ожиданий, тысяча опасений
вот и она, родная,
влезла в десяток слов

больно ли это было? будто удар под дых
ложное губит горящих, смелых и молодых
правда страшнее смерти, правда нужней воды
если её не ищешь,
то застаёт врасплох

жизнь после правды как жизнь после смерти — нет сведений никаких
только догадки, и каждая пятая — бред или глупый миф

я оказалась за ширмой у лжи и я видела правду голой
жизнь после правды как вечность в могиле живым:
только тьма
и холод

что мне сказать о правде:
апатия, летаргия
все кто искали правду сдавались или погибли

счастливы только мечтатели,
кто «если бы да кабы»

что мне известно о правде?

я жажду её
забыть.

                                                                          (с) ананасова

+3

117

сначала ты думаешь, что смысл в новой игрушке, мороженом, билете на аттракцион. потом чуть подрастаешь и ищешь его в красоте. немного времени, и снова меняется направление: твой смысл теперь в художественной литературе, искусстве, поэзии, — как угодно. позже решаешь временно оставить гедонистические начала, задаёшься целью сдать экзамены и стать тем самым кем-то, которым тебя все хотят видеть; доказать свою полезность то ли себе, то ли окружающим.

где-то в промежутке между всем к тебе приходит осознание того, что это вовсе не смыслы, а только дополнения к чему-то огромному. к чему-то такому, что больше материи, первичных потребностей, даже больше творчества и культуры. и это любовь. без каких-либо условностей. любовь как что-то, дающее лёгкость; ощущение близости не физической, но душевной. любовь как ответ на все вопросы сразу.

и вот вы идёте в парк аттракционов, покупаете мороженое, читаете Кинга и смотрите лучший, по вашим оценкам, кинематограф. слушаете музыку, тишину и обязательно друг друга.

пишешь про это текст, тут-то и приходишь к выводу, что, в общем-то, делать можно было бы всё, только какой в том смысл, если не с кем держаться за руки?

                                                                                                    (с) Кира Бродская

+5

118

Нежность... с ошибками...

Очень сложно описать словами нежность...
Это то, что невозможно передать...
Это – чувства переходят в бесконечность...
Это.. хочется кому-то все отдать.
Это.. хочется вот так, без объяснений,
Подарить частичку солнца и тепла...
Это.. хочется, стоя в тиши за дверью,
Мыслью греть, не нарушая сна...
Это.. хочется коснуться, не касаясь,
Это.. хочется сказать, не говоря...
Это.. хочется, глазами улыбаясь,
Посмотреть, чтобы в душе взошла заря...
Это.. хочется понять без объяснений,
Это.. хочется поверить без причин,
И заполнить пустоту, что от потери...
В душу свет пустить, ну хоть на миг один...
Это.. хочется по капле раствориться,
Это.. хочется от боли оградить.
Ну а впрочем... я могу и ошибиться,
- Это.. просто невозможно объяснить...

+3

119

У бескрайнего - край
Понемногу становится виден.
И все главное в судьбы
Записано нами давно.
Лишь бы день без тревог,
Без отчаянья тяжкого длился,
Да почаще бы солнце глядело,
Не жмурясь, в окно,
И росток на земле тот,
Что мы посадили, прижился ...

                                                                                     (с.)Анна Опарина

+2

120

Как в этой жизни сложно всё и просто,
Есть очевидное и странности судьбы.
И вот перед тобою перекрёсток,
И замер ты, при выборе пути...
Куда б ни шёл, не повторится время,
И если прав был, иль ты не угадал.
И так, и так..Лишь жизненное бремя,
И вроде ты спешил, а вышло опоздал.
А всё решает, лишь один поступок,
Он изменяет ход текущих лет.
И этот выбор твой, настолько хрупок,
Но только в нём, порой, лежит ответ!..

Не спешите говорить да, не опоздайте сказать нет

Вы ищите себя? Ну что ж, ищите...
Но вряд ли, кто найдёт себе ответ.
Его не существует, не взыщите,
Не повторится всё,  в этом беге лет....

+4


Вы здесь » Тематический форум ВМЕСТЕ » #о Литературе » Стихонастроение продолжается - 16