Тематический форум ВМЕСТЕ

Информация о пользователе

Привет, Гость! Войдите или зарегистрируйтесь.


Вы здесь » Тематический форум ВМЕСТЕ » #о Литературе » Стихонастроение продолжается - 16


Стихонастроение продолжается - 16

Сообщений 441 страница 460 из 944

1

По правилам форума

Во избежание претензий авторов любых произведений, цитат, высказываний, афоризмов, запрещено размещение данных публикаций без указания авторства или значков копирайта (с), ©, ®

Если это ваше произведение, то указывайте пожалуйста свой ник, так будет понятно, что это вы автор.

С уважением, Администрация.

_______________________________________________

***

Я дверь, к которой нет ключа;
Мне жребий тягостный достался,
Мной кто-то хлопнул сгоряча
И ключ доверия сломался…

Я дверь, к которой нет ключа,
Напрасно воры по привычке
У ржавых скважин хлопоча,
Украдкой ищут к ним отмычки!

Я дверь, к которой нет ключа…
Не раз разбить меня пытались,
Ногами грязными стуча,
Но так за дверью и остались!
Я дверь, к которой нет ключа!
Зачем ключи к… открытой двери?
Войди — за ней горит свеча,
Она зовёт тебя и верит!

Ты дверь откроешь лишь любя,
Поверь, открыть меня не сложно,
Не ОТ себя!.. а НА себя!
Открой… войди! Но осторожно…

Зиновий Винокур.

+10

441

Если сердце – программа, в которой сбой,
как стереть и заново мне скачать её?
если разговор причиняет боль,
я на всё отвечу ему молчанием.
в январе по венам – горячий чай
или то, где градус намного крепче.

а привычка касаться его плеча
окончательно испортила этот вечер.

тонкий звон стекла, экспрессивный джаз,
тёплый свет, и не в бра на стене, а в людях.
почему я, так вляпавшись в сотый раз,
лгу себе, что теперь он последним будет?
если сердце – программа, в которой баг,
почему её не проходили в школах?

а безумная тяга к его губам
превращается в чувство на грани фола.

до предела натянутая струна
через сколько секунд с треском оборвётся?
почему человек, достигая дна,
даже в непроглядной тьме своё видит солнце?
если иллюзорный мир заменяет быль,
как в ней оставаться в ладу с собою?

а привычка его принимать любым
схожа с тем, что обычно зовут любовью.

Хедвиг/

+5

442

девочка, лето закончится очень скоро. сядешь на поезд, умчишься с улыбкой в осень. ткань твоей жизни меняет свои узоры – в тон самой лучшей из всех пережитых вёсен, в тон тем глазам, что сияют до боли ярко. девочка, ты изменяешься постепенно... больше не ждёшь от судьбы никаких подарков – нужно самой научиться, как рушить стены, если от счастья они тебя отделили. хочешь чего-то – борись за победу, слышишь? лучшее вряд ли достанется без усилий... будешь взлетать – постарайся взлететь повыше.

если любить – то, конечно, сильнее прочих, кто предлагал своё сердце отдать. до дрожи! если не в силах ты с кем-то расставить точек – значит, не время. ах, девочка, знаешь, может, ты наконец-то научишься быть счастливой, не оставляя на память своих печалей... пусть тебя прошлое больше не жжёт крапивой – пусть оно просто останется за плечами. девочка, лето кончается. три недели, чтоб подготовиться в новой писать тетради... радуйся, все предыдущие догорели. в новой пиши про хорошее, бога ради.

(автор Владислава Рукавишникова)

+4

443

Ничего не бывает вовремя —
Это глупый такой закон,
Когда ждёшь — не приходят нужные,
Когда ждёшь — не приходит сон.

Когда хочешь ответить обидчику,
Не находится нужных фраз,
Когда больно — нигде не спрячешься,
Неприятности — все за раз.

Когда любишь до сумасшествия,
Не подарят любовь в ответ.
Когда высказать нужно важное,
Не выходит сказать "привет".

Ничего не бывает вовремя,
Все случается невпопад:
В Новый год наступает оттепель,
Вместо солнца весной - снегопад.

Счастье — хрупкое и спонтанное,
Когда-нибудь ты поймёшь:
Все случается долгожданное,
Когда больше его не ждёшь

Тоня  Кузьмич

+3

444

Бархатная нежность… Шелковая грусть.
Осень, безмятежно, нам играет блюз.
Листья, словно ноты, падают, кружа,
Музыкою в сердце льются, не спеша.

Бережным касаньем кружево любви
Излечило душу. Больше не болит.
Нити паутины… Горький дым костра.
Все обиды в прошлом, сожжены дотла.

Шелковая нежность… Бархатная грусть.
И по этим листьям я к тебе вернусь.
Легкая истома… Сладкая печаль.
Ничего, что было, мне уже не жаль.

Зажигаю свечи и в вечерней мгле
Мысленно, навстречу, я иду к тебе.
Пусть в дождях осенних горькая слеза,
Но сияют счастьем вновь мои глаза.

Оживают тени наших тайных снов,
Мы с тобой сумели сохранить любовь.
Кто сказал, что Осень — это только грусть?
Бархатная нежность… Теплый, мягкий блюз.

Людмила Столбова

+5

445

Приезжай.
Мне тебя сегодня хочется целовать
Долго-долго. Медленно. А ещё -
Тихо-тихо, глядя в глаза, говорить слова
От которых потом тревожно и горячо.

Приезжай. Заварим чаю, нальём вина -
Водки-виски – что ты сегодня пьёшь?
Приезжай - и к чёрту страны и времена -
Солнце-снег-холодненький этот дождь…

Ну, какая разница – что там - апрель – февраль? –
Ветер-вечер-вечность-закат-прибой…
Мне до слёз, до глупых истерик жаль
Каждый миг – убитый – прожитый – не с тобой…

Мне тебя сегодня хочется... Боже мой! –
Не могу я с тобой о будничном и простом!…
Приезжай, пожалуйста, просто побудь со мной.
И – плевать, пожалуй, что будет со мной потом.

Юлия Вергилёва

+6

446

Ты – самый важный мой урок, неразрешимый вечный спор,
ты – пропитавший воздух ром, кружащий голову ликёр,
С ума сводящий аромат, вкус карамельного флет-вайт,
то время суток – вроде тьма, но брезжит свет едва-едва,
провал, триумф и вечный бой, финал измотанного дня.
я буду говорить с тобой, пока ты слушаешь меня.
я буду – смысл, ключ от замка, я буду – нежность, верность, тыл,
и на вопрос «ты хочешь как?» я буду отвечать «как ты».
всё потому, что ты во мне – ворвался в сны, впитался в кровь.
адреналин, открытый нерв, цепочка сладких вечеров,
ты – город, где всегда зима, уютный бар, в котором блюз.
ты – тот, кто смог меня сломать. 
ты – это всё, что я люблю.

Хедвиг/

Отредактировано KaMilla (21.08.18 20:34:10)

+1

447

Молчание твое меня не лечит,
Слегка заводит, но и не калечит.
Прохлада слов, отчаянья прохлада,
Не получилось, значит так и надо.

В уютной комнате, залитой солнцем ранним,
Ты ляжешь спать, забывшись страхом давним.
Пустые хлопоты, работа и забвенье,
Очнешься лишь под вечер воскресенья.

И снова в путь, навстречу в бесконечность
Платить так дорого за легкую беспечность.
И без меня, увы, со мной там неуместо.
А ведь могло бы быть, я так жалею, честно...

+2

448

Не взыщи, мои признанья грубы,
Ведь они под стать моей судьбе.
У меня пересыхают губы
От одной лишь мысли о тебе.

Воздаю тебе посильной данью-
Жизнью, воплощенною в мольбе,
У меня заходится дыханье
От одной лишь мысли о тебе.

Не беда, что сад мой смяли грозы,
Что живу сама с собой в борьбе,
Но глаза мне застилают слезы
От одной лишь мысли о тебе.

М.Петровых,

+4

449

Не ходи за мной, дороги мои молчат.
Закрывают ставни вечером старики.
Не ходи за мной, не трогай моей руки,
я отчаянно строптива и горяча.
Я сегодня шла из церкви да на беду
повстречала лошадь черную у ручья.
И была ничья та лошадь и я — ничья,
и теперь я с этой лошадью пропаду.
Я легка, меня не слышно на мостовой.
Но она идет за мной и чеканит шаг.
У нее глаза темней, чем моя душа.
Кроме глаз я не запомнила ничего.

Говорят, меня отпели в урочный час,
говорят, в окне теперь не найти огня…

И она пришла к ручью и взяла меня.

Моя женщина строптива и горяча.

(Светлана Лаврентьева)

+3

450

Держи меня. Держи, не отпускай.
Ладонь в ладонь, сжимай как можно крепче.
Сначала будет сложно – после легче.
Но ты сплетенье рук не разрывай.

В глазах душа. Перехвати мой взгляд.
Читай в нём мысли, разгадай все тайны,
И взглядом дай понять: МЫ – неслучайны.
Мы суждены друг другу, - говорят.

Без лишних слов. Вся пышность длинных фраз
Нам ни к чему, не делает нас ближе.
– Ты будешь рядом? – спрашиваю тише,
– Всегда! – ты отвечаешь каждый раз.

Елена Матильда

+3

451

Я хочу просыпаться с тобой!
Целоваться... до дрожи в коленках...
Быть любимой... и самой родной!
Пересчитывать жилки на венках...

Я хочу обнимать... лишь тебя!
Прижиматься ключицами к торсу...
И часами сидеть так... любя!
Проводя по пушистому ворсу...

Я хочу наблюдать за тобой!
Как смеешься, как водишь машину...
Как с работы вернувшись домой,
Распрямляешь уставшую спину...

Я хочу с тобой деток растить!
Лишь в тебе обрести свое счастье!
Поклянись только не отпустить,
Мое хрупкое с детства запястье...

Lissin

+2

452

Радость моя, происходит какая-то ерунда. Мы с тобой, не любившие никогда, умеющие наотмашь и от винта, каждую ночь выходим теперь летать. Поднимаемся над горами, над морем заходим на первый круг, звезды во мне сгорают, штурвал выбрасывает из рук, крылья царапают спину неба, оно выгибается надо мной, я чувствую млечным нервом, как в недрах твоих темно. Звездный дождь начинается и пламя в ладони льёт, мы же были случайными, бредущими над землёй, мы, привычные к радарам и позывным, отключили их — сердцам они не нужны. Мы нигде не отмечены — без приборов, сигналов, карт, там, внизу, диспетчеры получают второй инфаркт, нами полнится воздух, сводки и выпуски новостей, мы проходим насквозь — в облаках не бывает стен. Радость моя, происходит что-то огромное, как закат. Мы уходим из дома, ищем небесные берега, поднимаемся выше и выше — дыши, дыши.

Господь говорит, что так начинают жить.

(Светлана Лаврентьева)

+4

453

Ура – сентябрьским похолоданиям, друзьям, спешащим к нам в поездах,
тому, что сбудется хоть когда-нибудь, и что не сбудется никогда.
туманным сумеркам, листопадам, тому, что дальше – короче дни,
забытым летним духам «эскада» и новым ноткам – сандал, ваниль.
и новым главам в своих историях, секретам, юности, снам, мечтам,
воспоминаниям – берег моря и чему навек оставаться там.
ура – кофейням, аллеям, скверам, глинтвейнам, зонтикам и плащам.
тому, во что очень хочешь верить, и что не надо бы ощущать.
ура – дождям, грозовому воздуху, что заменил ядовитый зной.

я так люблю этот город, господи.
я так люблю тебя, мой 
не мой.

Хедвиг/

+4

454

Мне бы пляжа кусочек да моря
Безмятежного синего гладь,
Чтобы ветер, спокойствию вторя,
Перестал своих вестников слать.

Мне бы в камни горячие, босо
Обжигаясь, впиваться пятой,
Чтобы бешено, больно и косо
Добежать и облиться водой.

Мне бы солнца полуденной ленью
И вина в запотевший бокал,
Чтобы тело спасалось лишь тенью
Неподвижных чарующих скал.

Мне бы вечера томную пряность
На аллеях цветущих дорог,
Чтобы каждую местную странность
Не видавший представить не мог.

Мне бы пару ночей ошалелых
Под замком в глубине темноты,
Чтобы в них, кроме мыслей несмелых
Только ты, только ты, только ты...
(с)

+4

455

…Зачем и о чем говорить?
Всю душу, с любовью, с мечтами,
Все сердце стараться раскрыть —
И чем же?– одними словами!

И хоть бы в словах-то людских
Не так уж все было избито!
Значенья не сыщете в них,
Значение их позабыто!

Да и кому рассказать?
При искреннем даже желанье
Никто не сумеет понять
Всю силу чужого страданья!

+1

456

Мне остро - это все, что я могу сказать тебе с обратной стороны луны, дорожной карты, тишины, в которой я на этом берегу стою, фотографируя туман, его интерпретируя легко в юдоль, сиротство, в дым и молоко - ежевечерний мой самообман. Мне пусто, как и следовало ждать - желали, было, продолжает быть, они живут, налаживают быт, а я все жду, но ты предупреждал. Мне горько, если это говорят о тех, кто связан - узами, узлом, о тех, кто усложняет все назло, кто делает тяжелым звукоряд. Не подниму - сонорные трещат, шипящие так держатся земли, что если бы пришли и помогли, пожалуй, я не стала б запрещать. Но правда в том, что дождь, среда, огни промокших трасс, грассируя, твердят - здесь нет тебя который день подряд, считай со мной: один, одна, одни. Отныне продолжается - и впредь, мне остро, пусто, горько, черт бы с ним, но вот туман, и звуки, и огни…
И ничего уже не разглядеть.
Считай со мной: один, одна, одни.

Кот Басе

+3

457

ПОСТСКРИПТУМ
 
Как же это возможно? -- тихо бормочет Яша.
Нет, не может этого быть.
 
Мы толпимся вокруг, в смятении хмурим лбы.
Ох и скверный же день, и ладно бы день, вся наша
жизнь полгода назад скукожилась,
сорвалась да и полетела.
А теперь еще это тело.
 
Час назад оно было дедом,
безобразным, скрюченным, но одетым
по забытой моде -- в ливрею, то есть останки ливреи.
Мы виновато смотрим, он на глазах сереет.
Перчатки, беспомощно белые,
когда-то белый жилет --
как последний мартовский снег
на нашей бедной земле.
 
Мы кроемся черти где,
должно быть, уже дней двадцать.
в Харьков нельзя, уехать пока нельзя.
Каждый успел хоть раз
придумать пойти сдаваться.
Откуда всплыл этот Яша?
Волнуясь и лебезя,
сулил пустующий дом:
"Застрелен прежний владелец,
он и не жил там, издалека владел.
Вокруг были дачи, да люди куда-то делись.
Разместитесь, отсидитесь.
Выломать дверь -- всех дел".
 
Всех дел. Полоумный лакей
рванувший на нас из пыли --
игрушечный, жалкий нож, столовое серебро.
Пытался меня достать, но царапнул еле.
А я вот его достал -- своим стальным, под ребро.
 
И вот мы стоим, час назад -- офицеры,
теперь бандиты.
Где тут дворницкая? Может, целы
еще лопаты.
 
Как же это возможно? -- всё стонет Яша --
Верно, ему лет сто.
Как он жил здесь, что делал?
Сам себе подавал пальто?
Он тогда уж, при господах, был трухлявый, дышал едва.
 
Ты иди, говорю, копать уже, а не то
будем день тут с ним куковать.
Видишь, там одинокая яблоня, вот под ней.
По-людски похороним, среди корней.
Яша покорно идет
и бурчит под нос себе еле слышно:
 
Это вишня.

 
(с) Дана Сидерос

+2

458

лентой атласной в спутанных волосах, звоном браслетов у твоего запястья, старый волшебник, тешащий чудеса в теплых ладонях, нам объясняет счастье, как первоклашкам в школе: сперва дает слово, потом - пример (непременно с плюсом). тает восторженный выдох восьмой из нот. рыжая кошка, солнцу подставив пузо, нежится в травах. руки сжимают гриф. эхом урока полнится жаркий воздух. старый волшебник учит нас изнутри не упускать из виду того, как розов и бесконечен видимый горизонт; как угольки мерцают, скатившись с места. в кобальт густеет небо, уже грозой защекотало где-то в верхушках леса. мягко прижавшись, смотришь в мои глаза: что нам дожди, когда разгорелось пламя?..

старый волшебник, выпустив чудеса, держит ладони пологами над нами.

(с)

+1

459

спи крепко на руках прекрасных звёзд, когда-то потерявшихся бесследно. твои глаза ещё не знают слёз, которые заставят их ослепнуть. твои мечты ещё не сожжены, а щёки, как пожар, горят румянцем.
спи крепко. ты ещё не видишь сны, в которых захотела бы остаться.
смотри, как волшебство с вишнёвых губ срывается в добрейшую из песен. куда тебя дороги приведут ещё мне не известно.
тебе десять - рубеж и стык, как стык миров, где мы на разных разветвлениях дороги.
спи снами, что не видели вины за то, что потеряла слишком много.
спи трепетно, пока у пелены реальности ты бегаешь скитальцем.
и может быть я, глядя твои сны, однажды полюблю не просыпаться.

(c)

+1

460

Оля вернулась из Грузии, бледная как сулугуни.

- Что же случилось, Оля? Почему в краю винограда,
где когда дождь - всегда радуга, а с неба течет боржоми,
где мужчины с узкими лицами задевают усами двери,
где ясно не сразу, где кровь, где киндзмараули,
где сколько хозяек, столько и вкусов пхали,
где солнце проходит сквозь стены, а тени – робки,
кожа твоя отказалось от бронзы ветра?

- Князь Геловани все заслонял мне солнце.
Хват, хванчкарой кружил, чарки плескал на чакры.
Алаверды мне пел, все вовлекал в хороводы.
Все, говорил, гамарджоба, какие горы!
Реки какие! Небо! Сады! Долины!
Зачем выходить наружу, если внутри так счастлив?
Зачем картины на стенах, когда есть окна
разных размеров, неповторимы, как воздух!
Если есть золото в сердце - коже не нужно бронзы.
Если твой взгляд хрустален, то стекло не помеха.
Время петь песни, грустные как молитвы.
Время крылатых слов и зацветающих вишен.

Как это можно вообще описать словами...

(автор М. Чевега)

0


Вы здесь » Тематический форум ВМЕСТЕ » #о Литературе » Стихонастроение продолжается - 16